роберт бернс - «горной маргаритке, которую я примял своим плугом»
о скромный, маленький цветок,
твой час последний недалек.
сметет твой тонкий стебелек
мой тяжкий плуг.
перепахать я должен в срок
зеленый луг.
не жаворонок полевой -
сосед, земляк, приятель твой -
пригнет твой стебель над травой,
готовясь в путь
и первой утренней росой
обрызгав грудь.
ты вырос между горных скал
и был и мал,
чуть над землей приподымал
свой огонек,
но храбро с ветром воевал
твой стебелек.
в садах ограда и кусты
хранят высокие цветы.
а ты рожден средь нищеты
суровых гор.
но как собой украсил ты
нагой простор!
одетый в будничный наряд,
ты к солнцу обращал свой взгляд.
его теплу и свету рад,
глядел на юг,
не думая, что разорят
твой мирный луг.
так девушка во цвете лет
глядит доверчиво на свет
и всем живущим шлет ,
в глуши таясь,
пока ее, как этот цвет,
не втопчут в грязь.
так и бесхитростный певец,
страстей неопытный пловец,
не знает низменных сердец -
подводных скал -
и там находит свой конец,
где счастья ждал.
такая участь многих
кого томит гордыни гнет,
кто изнурен ярмом забот, -
тем свет не мил.
и человек на дно идет
лишенный сил.
и ты, виновник этих строк,
держись, - конец твой недалек.
тебя настигнет грозный рок -
нужда, недуг, -
как на весенний стебелек
наехал плуг.
